Sonhei que estava levando uma surra e acordei toda dolorida. O mundo está ficando cada vez mais bizarro para mim.

Responsabilidade me dá vontade de gritar.


Ganhei do meu tio Chico um único presente em toda minha vida. Era dia das crianças, eu tinha apenas seis anos e andava rondando-no com um olhar pidão. Ele então abriu sua maleta de pesca, puxou uma daquelas iscas artificiais, arrancou o anzol e a linha e me deu. Era um camarão de plástico, e o mais incrível é que eu a amei. Batizei-a Matilda - a lagosta ( ok, só consegui diferenciar apropriadamente os frutos-do-mar após os sete anos).

Na escola Matilda fez sucesso. Da noite para o dia nenhuma das criancinhas cruéis me hostilizava mais. Eu não tinha um estojo importado, mas tinha um mascote pegajoso com o qual todos queriam brincar. Eu amava Matilda e Matilda me amava.

Até que um dia ela sumiu. Olhei em todos os bolsos da mochila, dentro do estojo, e nada. Ela tinha sido roubada. Depois de uns meses descobri que a meliante tinha sido a Sílivia, aquela pilantra invejosa. Mesmo assim nunca consegui fazê-la devolver minha bichinha. Matilda foi a melhor coisa que me acontecera até então e eu a perdi. Não fui capaz nem mesmo de cuidar de um camarão de plástico.

Matilda, minha camarão-lagosta, onde quer que você esteja, estará sempre em meu coração.




Enfim… responsabilidade me dá vontade de gritar.